A fine agosto
Gli ultimi giorni d’estate sono giunti a noi con cieli plumbei, piogge notturne e vento. Un ritratto perfetto per Emily Dickinson che descrive l’estate con note di nostalgia, scrivendo di antiquato miracolo, quando la stagione estiva è finita e si ricordano le avventure di giugno. Le memorie d’estate sono canti che ritornano quando l’orchestra è muta e il violino riposto. Herman Hesse ci ricorda la pioggia che giunge lamentosa, scorre tiepida nella sera e pare una bambina che piange tra sé, andando incontro alla mezzanotte. Così si assopiscono gli amori estivi, con l’ultimo ballo che si spegne e la pioggia che scaccia i turisti.
Vorrei quasi che fossimo farfalle e vivessimo appena tre giorni d’estate, tre giorni così con te li colmerei di tali delizie che cinquant’anni comuni non potrebbero mai.
John Keats
Le giornate di sole e di mare svaniscono all’improvviso, vittime dell’incantesimo di settembre, della frutta da cogliere e delle foglie cadenti.
L’estate doveva essere libertà e giovinezza e nessuna scuola e la possibilità, l’avventura e l’esplorazione. L’estate era un libro pieno di speranza. Ecco perché ho amato e odiato le estati. Perché mi hanno fatto venire voglia di crederci.
Benjamin Alire Sáenz
Tutto diventa evanescente, ogni ricordo perde splendore e lucentezza; il sole basso tramonta in fretta e la tenebra della notte oscura il mare.
Non si può essere infelici quando si ha questo: l’odore del mare, la sabbia sotto le dita, l’aria, il vento.
Irène Némirovsky
La passione dell’estate finisce; i ricordi, la brezza lieve, il sole che divampa, tutto finito. Passa veloce l’estate, porta con sé un carico di nostalgia che tinge di rosso il meraviglioso autunno.
